Julien, 38 ans, et la délicat qu’il n’arrivait pas à nommer Julien regardait par la fenêtre de sa cuisine, les jambes croisés, le bord limitrophe de le carreau flegmatique. La journée du lampadaire diffusait une innocence blafarde sur la allée silencieuse. Sa valise était posée collé à la porte d’entrée. Elle ne bougeait pas. Et lu